Neulich war es mal wieder so weit: Anfangs noch leicht zögerlich, schlussendlich dann aber doch von der schlichten Notwendigkeit getrieben, welche nun mal darin bestand, dass mein Reservoir an (intakten) Unterhosen in Auflösung begriffen war, ließ ich mich im Schlepptau meiner weiblichen Begleitung in eine der über 1.340, wie Streusel über den Erdball verteilten Filialen des schwedischen Textilhandelsunternehmens „Hennes & Mauritz“ – kurz: „H&M“ – schleifen.

Und dann stand ich dort: Unruhig und orientierungslos, nach Luft ringend am Anfang. Nach ersten Orientierungsschwierigkeiten dann aber umso zielstrebiger. Festen Schrittes steuerte ich auf den riesigen Stapel an schwarzen Unterhosen weit hinten, in der linken Ecke des stickigen Raumes zu; vorbei an hautengen Hochwasserhös-chen, bunt gefleckten und mit allen möglichen Ziermustern versehenen Mäntel-chen, funkelnden Armreif-chen und glitzernden Leib-chen. Massenware in Massengröße: S, maximal M. Überall. Verkleinerungssilb-chen an allen Ecken und Enden. „Groß“: L oder „Übergroß“: XL? Rar bis gar nicht vorhanden – Mangelware eben. „Groß“, das waren einzig die überdimensionierten Woll-Acryl-Mützen und die noch größer ausgefallenen Retro Sonnenbrillen, welche die bizarre Erscheinung vor mir trug. Ein Mädchen – flach wie die Wand und an selbiger hängend. Ein Model, um die 20, weit hervortretende Kniescheiben, gelbe Bluse, messerscharfe Wangenknochen. Wahrscheinlich magersüchtig, krank und trotzdem, nein, gerade deshalb zur Halbgöttin verklärt. Zur Halbgöttin einer absonderlichen, kaputten Welt – der Modewelt.
Und meine Unterhosen? Auch die: Mangelware. Doch nicht der (Über-)Größe wegen. „Die sind bereits alle verkauft“, stotterte die nette Verkäuferin mit Vorarlberger Dialekt verlegen vor sich hin. Egal. Scheiß drauf!

Euer Hockerrudel